A fase adulta é entregue pelo correio.
Nos convites de casamento,
nas contas do plano de saúde,
nas propagandas endereçadas a você
com o sobrenome escrito errado:
lá está ela para nos lembrar sua existência
cansada.
Já a maturidade,
essa não cabe em um envelope
nem possui serviço de entrega
que lide com seu peso.
minha boca trêmula
canta aos dedos
que estalam e queimam
uma balada inaudível na chuva
lá de fora
aqui de dentro
[trêmula não de desejo
não de desespero
não de expiração;
trêmula de pensar
que um dia, quem sabe?,
você consiga ficar como está,
sozinha,
na esperança de eu ficar
sozinho
com seu olhar e seu sorriso.]
amanhã vou estudar o
porquê de eu pensar
tão
mais claramente
de luzes apagadas
o sufoco do mundo
Serena
meu amor
é tudo de tanto
e tanto de tudo
para tão pouco
quase nada
que se torna difícil
enxergar a fartura
em uma geladeira vazia
só com meio litro de leite
e um único ovo
sou um poeta medíocre
- e quem não é?
negue se quiser
mas cada um tem seu lugar
e o meu é no meio
da porrada
da platéia
assistindo o mundo
das entranhas
das máquinas de lavar
enquanto você olha pra baixo
sorrindo e sente aquele torcicolo
recalcado