Textos de Bernardo

Menos Zero Ponto Seis

O frio me conduz.

Força o sangue quente a circular
bombeando a vontade,
          o desejo,
          o tesão,
como quem luta para sobreviver,
  e não congelar,
durante os três segundos dos nossos olhares
  cruzados.

Tanque da Cozinha

os olhos são os primeiros a entregar
  semicerrados
  inchados
  vermelhos
  perdidos.
tentando buscar uma luz de lembrança,
querendo encontrar um detalhe
  para diminuir sua culpa.

os músculos cansados
guiam o corpo para o tanque
onde esperam trabalhar incansavelmente,
somente para apagar provas que desconhecem...

um pouco de sabão,
um tanto de água
e muito enxaguar...

aos poucos, surgem as primeiras bolhas.
carregam o cheiro, o tato, o beijo, a trama, a transa.
e assim, a noite ébria se faz presente
  como quem quer ser esquecida.
  
mais fortes que na camisa,
estão as marcas na memória:
você, solto, leve e em casa;
ela, solta, leve e longe de casa.
fusão de semelhanças e diferenças em gozo.

esfrega pano contra pano com mais força.
no desespero, sangram-lhe as mãos
  dar cor vermelha do batom
  que assina seu pescoço.
sangue que mancha o roxo do tecido,
  das pequenas hemorragias propositais
  tatuagens removíveis.

no cabelo desgrenhado ainda está o cheiro,
  cigarro do depois.
na respiração, o suspiro de uma noite
  muito mal dormida

no coração, um misto de culpa
  com utopia...
no coração, uma linda utopia...
no coração, um coração limpo.

Três Tempos

No café, um pensar,
o leite frio,
o queijo quente,
a cachorra ao colo,
o mar.
Você.

No almoço, um apesar,
os azulejos do chão,
a coberta largada,
os travesseiros perdidos,
o nu.
Nós.

No jantar, um pesar,
o motor ligado,
a estrada reta,
a canção no rádio,
a ida.
Eu.

Nove Anos

Na casa de vidro
abrigamos o primeiro beijo.
Seguimos carregando-a pelas costas
com suas janelas e paredes transluzentes.

O tempo,
  sempre o tempo,
cuidou de fazer o seu papel.
  Manchas de dedos gordurosos,
  respingos de gotas de chuva,
  poeira de beira de estrada de chão
  e os trincamentos.
  
Sabíamos lavar, limpar, polir, lustrar.
As sujeiras saíam com palavras,
  mas os trincamentos...
  os trincamentos, eles não.

Os vidros trincados resistiam.
Viviam para nos lembrar das pedras tacadas.
Por vezes granito;
Por vezes barro;
Por vezes cascalho.
Por uma única vez
  paralelepípedo.
  
Sem perdão, veio o bombardeio.
Hiroshima em vidro,
Nagasaki em vida.

Escassez

Minha poesia reside na ausência
  ausência de amor
           de bares
           de brindes
           de vindas
           
Na plenitude do preenchimento
  existem carinhos a se soltar
          filosofias a se criar
          saúde a desejar
          abraços onde se afogar
          
Na poesia moram os lamentos
daquilo que somos ou não temos
residem os desejos e sonhos
em uma mesma caixa de pandora
  
Por fim, a poesia que faço
  é um espelho,
          um espelho de minhas
utopias