criar não é uma arte,
é uma consequência.
queria poder ser criativo
como as tantas estrelas que admiro durante a noite
mas dedico minha vida a lutar contra a gravidade
a carência
da minha situação
que me diz que
em vez de pó de estrelas
sou uma singularidade
sem som, nem luz
que me dê cor ou sentido, não
sou um ponto nesse inefável céu
abraçado ao vazio e a sua imensidão
tenho dificuldades de sentir meus pés na terra
ela é árida demais
de sentimento
ela é úmida demais
de tesão e castidade
no mundo em que estou, nesse, dos outros,
nada me apetece
nem vênus
nem marte
mesmo assim eu
sinto fome
de carne fresca
de suores noturnos
meu corpo não consegue conceber
a eternidade do espaço
e não se conforma com sua prisão
entre duas tão diferentes órbitas
buscar constantemente
a felicidade me cansa
despido
deixo minha armadura e
me banho em seu rio de águas mornas
sem vontade e coragem de sair
o dia me despe
de suas luzes
sob as estrelas
ribeirinhas
as sombras me curam da compulsão
da busca por seu calor solar
nunca precisei buscar
o frio
agasalhado
corre em minhas veias
alheio às marés e suas luas
constante como uma chama
eterno quanto a galáxia
Tenho mais culhões que todos homens que conheço e sempre achei 'não' uma palavra patética. Prometi-me, porém, num passado não tão distante, que a lúxuria é uma peça removível. Segurar tantas mãos alheias deixou marcas entre meus dedos. Meus lábios já ressecaram e com eles, meu sorriso.
Não sacrificar a paz interna por prazeres momentâneos.
Onde, porém, os planos mudaram?
Quiçá, com aquele amor que já me soa tão antigo, no qual expeli naturalmente a única possibilidade que me permiti ter com a felicidade. Desejei pela primeira (e última) vez ser feliz, como todos querem. Lembro do meu choque e como tudo de repente pareceu uma idéia absurda e então simplesmente abandonei-a.
Desejo a felicidade cimentada no que sou, sob minha única influência, na forma de um sorriso egoísta.
Quais das verdades me pertence? Em que boca minha alma foi parar?