abster-se de objetivos. voar a esmo em um trajeto circular centrado em uma fonte de calor e luz. não se importar com concorrentes. aprender a descobrir o salto no vazio. aprender a descobrir superfícies duras em colisões frontais. retrair as patas como proteção em luta com inimigos maiores. demonstrar as garrinhas como um último ato de rebeldia quando os maiores te capturam. defender-se de quedas bruscas. aceitar que quedas bruscas acontecem. agonizar por estar inerte em um mundo de cabeça para baixo. lutar para virar. sucumbir ou virar. virar. descansar após grandes batalhas. esperar o dia raiar sabendo que ele irá chegar. voltar para casa.
chegou a noite. no telefone, a voz do outro lado da linha ainda não entendia o que se passava ao ouvir:
eu voltei
na face
do dado
o número
pelo acaso
guardado
na face
do rosto
o futuro
pelo tapa
imposto
em face
ao susto
a solidão
de um orgulho
robusto
na face
do dado
o caminho
pela sorte
trilhado
fim da fase
das farsas
dos tapas
estamos ficando velhos e cada vez mais estúpidos.
tratamos a inconsequência como objetivo final.
traçamos metas para podermos deixar de prosseguir.
pensa:
se o objetivo é que nada aconteça,
o mundo
conspira para que o faça.
é o que lhe dá prazer, mostrar o quanto
sempre, eternamente, cada vez mais
estamos errados.
errados por conta dos nossos erros.
é um erro não conseguir parar de pensar em você.
me intoxico nas suas palavras
as que não têm sentido
até não ver mais nelas qualquer forma
sem sentir o que me constitui
incorpóreo flui
como o trabalho e os dias e o dinheiro
fico sentado a esperar o momento certo
pra te capturar, te repetir pro mundo
e perpetuar o seu desprezo
Ontem à noite dormi com Chico me perguntando para 'onde vai o amor, quando o amor acaba'. Não deu outra, acabei sonhando com o poço dos amores, dos amores não-queridos. Todo o universo existia lá - ou existiria cedo ou mais tarde - seja projetor ou seja alvo. Romance platônico pelo professor bonito, a gostosa do bar que você comeu na madrugada quente de 2002, o amor de werther, as paixões de bovary e até seus pais, tão santos e castos lá estão, bêbedos e chorosos.
A consistência, porém, não me era viável figurar. Ora tosco e grudento, ao ponto de não ser mais desejado, ora ralo e escorregadio, da maneira que não possa se fixar na pele e em conseqüência, não ser sentido. Apesar disso, me lembro do aroma, do gosto de mar. O fundo, quando meus pés o alcançavam, se desfazia em areia movediça. Mergulhei para entender melhor e veja só, bailarinas sobreviviam com seus passos ensaiados e sapatilhas rosas. Aprendi com elas que para sobreviver naquele mundo de desprezo, era necessário leveza.
O poço era enorme, rodeado de pessoas que ainda não haviam sido tomadas pelo trauma do amor não-desejado. Estas jogavam seus bens mais apreciáveis, para 'saciar a sede dos mal-amados'. Batons, receitas de bolo, botões vermelhos, pára-raios, maçãs-verdes, de tudo era jogado para manter a paz amorosa. Um ciclo, entende?
